Demasiada sombra

Entonces cometes la estupidez más grande del siglo y le escribes a medianoche. Dos palabras, a veces una línea solitaria, lo que sea con el objetivo de que sepa que sigues ahí… cómo si no lo supiera. Y te sientes triste, eufórico, abatido, contento, estúpido, raro. Piensas en la cara de indiferencia que pondrá cuando lo lea. Piensas en lo extraño que debe de pensar que eres. Pero le has escrito, ya está hecho. Te has desahogado para volverte a ahogar, más profundo, más abajo en el fondo. Pero no te importa. Qué demonios. Se lo has dicho. Por enésima vez le has dicho lo que ya está cansada de leer, de escuchar. Sabes que no le importa. Pero no pasa nada. No puedes hacer nada, sólo ser, estar ahí, plantado en mitad de la nada, esperando a que ella pase y te recoja. Pero sabes que ella no va a pasar, que no te v a recoger, que seguirás ahí, siendo tú con todo tu yo. Y nada más. Ella es compasiva porque sabe que tienes una pobre alma, extraña, a veces incomprensible, pero pobre al fin y al cabo. Demasiada sombra y demasiada luz. Ella sabe que eres demasiada sombra.

Todo atrás

Y ya no más,

ya nunca más estrellita,

ya nunca más.

Qué tendrás para

romper el alma

con tu ausencia,

que serás si es

que eres algo

y no mera ilusión.

Pero ya no estás,

estrellita, ya nunca más.

Ya no estás

niña tierna,

que maravilla

se ha marchado

contigo.

Yo quisiera saber

cuánto me vas

a doler

y cuánto me va

a durar el consuelo

de tu falsa promesa.

Ya tú no,

ya tú nunca más.

Pero yo sigo aquí,

amor, y no sabes

lo que duele seguir

de pie sin ti.

A quién

le regalarás sonrisas

y alegrías.

A mí no,

porque tú ya

te has ido,

para siempre

y nunca más,

así; igual

que apareciste

un día sin esperarlo,

así como te fuiste,

un día y

para siempre

no volverte a ver,

y para nunca,

para nunca

promesas falsas,

niña, cielo, amor,

estrellita, todo atrás.

El mejor agosto

Paradigma

de juventud,

muchacha dichosa,

porqué me gustarán

tanto esos ojos,

esa nariz, esos labios,

esa tierna existencia

tuya.

 Te quiero

tanto, amor;

niña, te quise

tanto.

Qué será ahora 

de todo.

Tú, mi preciosa,

hallarás la dicha

en otros lugares,

y en brazos de otro.

Todo eso que yo

no te supe dar,

el poeta nunca

sabe nada.

Yo, así como soy,

la sombra que de mí

recuerdas, yo,

ese manojo de letras

extrañas seguirá

aquí, yo no me voy.

Aquí sin ti

como antes cuando

estabas.

Qué tierna,

que triste te marchaste,

gracias que te

 robé la última

de tus sonrisas,

tú, la cosa más

bonita que vi

desde aquel agosto.

Ya no era

Y entonces apareció como para querer despedirse de mí. Pero yo sabía que no estaba, yo sabía que no era ella; aunque me sonriese con la misma boca, aunque me mirase con sus mismos ojos. Era otra con su mismo encanto, con su misma cara, con su misma mirada viva, como si nada hubiese sucedido. Como si no fuera a marcharse, como si no se hubiese marchado.

Breve receta para escribirte

Yo para escribirte necesito saber de ti, estar en ti, entrar en ti. Si no se hace extraño, es como saberte entre fuego y agua. Para escribirte hace falta palparte el alma, sumergirse en esa inmensidad tan íntima y secreta tuya. Escribirte es sacarme a racimos el corazón del pecho. Escribirte es adentrarme en el abismo, es abrazar el caos, es renunciar a la cordura, es hacer del fuego hielo, es buscar la dicha en un desvarío. Así, trinchera de la vida, bálsamo y castigo, así de desnudo estoy yo cuando te escribo.

La lluvia se posa

Le escribo a todo lo que no tengo. A ese frescor tuyo en primavera, al calor de tu invierno, a los otoños de humedad y calma.

Junto a ti la lluvia se cae distinta, como unos dedos maestros cayendo con delicadeza sobre las teclas de un piano.

Tú y yo somos de mundos distintos. Tú sabes a rocío, y yo a hierro y a metal corroído. En un mundo irreal seríamos compatibles, en un mundo de invierno y noches heladas donde sólo tuviésemos mi fuego y tu fuego.

En un mundo imposible tal vez me querrías, me amases, y después me echases de menos. Yo no puedo quererte, serías demasiado. Me gusta más llenarte de besos.

Junto a ti la lluvia cae distinta, el otoño es nuestro, y el tiempo es menos tiempo.

Premoción

Y que te lleve a bailar, a reír, a disfrutar que estás viva. Mientras yo, aquí seguiré contando suspiros en las horas que pasó muriéndome despacio. Sabes que yo no soy más que pasto. Tú te mereces una vida de amores y placeres. Aquí yo te espero. Guardo mis manos en una cajita de porcelana y estrecho contra mi pecho cuatro de tus estrellas. Tú te mereces alguien que te lleve a bailar y a descubrir que estás viva. Mientras yo, amor, que soy débil, permanezco en tu estela, soñándote feliz, amándote despacio...

Tal vez

Tal vez

hoy ya no te ame.

Tal vez.

Tú, mi todo perdido,

mi amor de siempre,

mi lamento extraño;

mi vida

en labios de otro,

mi yo

fuera de mí,

mi tú,

tu yo en otro,

y en aquel

yo.

Un trozo de tu piel

No conozco

más destino

que halagarte

Qué daría

yo por un trozo

de tu piel.

Amiga mía

de dulces placeres;

eres viento, fuego,

y tierra;

un torbellino.

Doy ocho besos

y ni uno más

para dejarme

morir contigo.

Piernas de mármol

Cuántas veces habré ido y vuelto de ese cuerpo. De esas piernas de mármol y de ese centro infinito. Me gusta olvidar nuestros nombres mientras nos fundimos. Saber que en alguna parte de mí empiezas tú, y que tú acabas justo donde empiezo yo. Ir y volver de ti me recuerda a nosotros, a dos segundos de amor y a toda una eternidad de amargura. Eres de mármol, toda, entera; con suaves betas de indolente frialdad. Cuántas veces habré ido y vuelto de esas piernas de mármol y de ese centro infinito.

La noche nos escucha

Me gusta hablar contigo. Cuando lo hago soy libre, la vida me pesa menos, y hasta respiro mejor. En tus oídos debo de sonar distinto, limpio, sin miedos, sin muros de amargura; sólo yo. Tú en los míos eres como la lluvia que resbala por los cristales: limpia, sana, cristalina y pura.

Pienso que la noche nos escucha y que cada estrella graba una palabra. A veces sueño que estás aquí, a mi lado, y que no necesitamos teléfono. A veces pienso que el mundo es demasiado cruel para que existas, y la vida demasiado imposible para que seamos.