27 de noviembre

Será para siempre,

amor, será sin ti.

Ya no más tú.

Madrugar, qué

triste rutina,

tan duro pensar

que ya no estás.

No más saludos,

no más, ya nada

de ti. Ahora

quién será.

Ahora sin ti,

si nada.

No todo, la nada,

y para siempre,

qué frío,

sabíamos

que llegaría el invierno. 

Qué frío.

De pesar mis manos

tiritan, como 

fulgores del cielo,

como llamas,

brasas extintas

que se consumen

ausentes,

de ausencia se 

agitan y me duelen.

¡Qué frío, amor,

qué frío!

Nunca pensé

verte ir tan

pronto,

qué duro,

sonrisa de azúcar,

este veintisiete

de noviembre.

La niña bonita

Ay, si no fueras tan bonita, 

si no fueras tan bonita, niña,

yo creo que el sol no saldría.

Aunque no tuvieses esa carita de vainilla,

y no fueses un ángel de avellanas,

en los parques y en los ríos,

igual yo te buscaría.

Con esa sonrisa de azúcar

y esos ojitos vivos,

princesita pareces de caramelo.

Linda entera y toda, linda para siempre;

musa adorada, ninfa celeste, 

como llora el mar por las noches

porque no te tiene.

Ay, si no fueras tan bonita,

qué sería de mí si no fueras tan bonita.

Sería más oscura la noche, 

menos claro el día. 

Espléndida niña deliciosa, 

jardín de abril, lluvia de flores.

Yo subía y te bajaba

a Casiopea.

Cómo no vas a ser

una estrellita del cielo,

cómo no vas a ser el néctar más rico

si en ti empieza y termina

todo lo que es bueno,

hasta estos versos encantados

que ser enredan buscando

tu cuello.

Es fácil

—¿Te veré mañana?

—No lo sé.

—¿No lo sabes?

—No.

—¿Y yo qué hago?

—No sé. También podemos vernos otra vez otro día.

—No, tiene que ser mañana.

—¿Por qué?

—Porque necesito verte todos los días.

—Bueno... no siempre se puede.

—¿Por qué sonríes?

—No sonrío.

—Sí lo haces. ¿Ves? Lo has vuelto a hacer... ¿Qué pasa si te digo que me encanta esa sonrisa?

—Nada.

—¿No pasa nada?

—No.

—Es posible, pero sonríes.

—Claro.

—Tienes una sonrisa de nata.

—Siempre dices esas cosas...

—Porque es la verdad.

—No, porque a ti te encanta inventarlas.

—Sí, es cierto, pero sin ti no podría.

—Están dentro de ti, si no fuese conmigo sería con otra.

—Tal vez... pero has sido tú, y eres tú la que está aquí ahora; de terciopelo como el material de los sueños.

—¡Esa te ha quedado fatal!

—Lo sé...

—No importa.

—¿Algún día me dirás que te gustan las cosas que te escribo? ¿O vas a dejar que siempre lo adivine?

—Me gustan. Me gustan todas.

—Amándote es fácil escribir cualquier cosa.

Linda como hoy

¡Qué linda estás hoy! No como ayer que también estabas preciosa. Hoy estás linda de ti, hermosa entera, como si todo tu interior se mostrase hoy en esa sonrisa, en ese perfil afable. Hoy estás mágica como nunca, hoy te deslizas, hoy pareces hendir el aire como la llama, hoy eres una formidable muestra de ti misma, hoy te abrazaría desde hoy hasta "la eternidad y para siempre". Otros días estás espléndida, pero hoy estás linda como solo tú puedes estarlo; majestuosa, bella entera, así como yo te veo, con estos ojos, linda, hoy eres un regalo.

Tal vez

Tal vez

hoy ya no te ame.

Tal vez.

Tú, mi todo perdido,

mi amor de siempre,

mi lamento extraño;

mi vida

en labios de otro,

mi yo

fuera de mí,

mi tú,

tu yo en otro,

y en aquel

yo.

De amores imposibles

Me debato entre amarte para siempre, o no volver a soñarte nunca más. Tu escritor es débil, ya lo sabes.

En los últimos tiempos ya no disfrutabas con mis letras. Estabas tan habituada que los desayunos de café con versos se te hacían amargos. Pero tu escritor todavía te amaba, a pesar de todo. Hacerte el amor con palabras era maravilloso. La distancia es lo que tiene, que si tú no ardes en mí, y yo no ardo en ti, no somos nada.

Que fueras imposible era lo que más me gustaba. Si no, no me lo explico. ¿A qué escritor no le gusta un buen imposible?