Demasiada sombra

Entonces cometes la estupidez más grande del siglo y le escribes a medianoche. Dos palabras, a veces una línea solitaria, lo que sea con el objetivo de que sepa que sigues ahí… cómo si no lo supiera. Y te sientes triste, eufórico, abatido, contento, estúpido, raro. Piensas en la cara de indiferencia que pondrá cuando lo lea. Piensas en lo extraño que debe de pensar que eres. Pero le has escrito, ya está hecho. Te has desahogado para volverte a ahogar, más profundo, más abajo en el fondo. Pero no te importa. Qué demonios. Se lo has dicho. Por enésima vez le has dicho lo que ya está cansada de leer, de escuchar. Sabes que no le importa. Pero no pasa nada. No puedes hacer nada, sólo ser, estar ahí, plantado en mitad de la nada, esperando a que ella pase y te recoja. Pero sabes que ella no va a pasar, que no te v a recoger, que seguirás ahí, siendo tú con todo tu yo. Y nada más. Ella es compasiva porque sabe que tienes una pobre alma, extraña, a veces incomprensible, pero pobre al fin y al cabo. Demasiada sombra y demasiada luz. Ella sabe que eres demasiada sombra.

Ir

Y decides ir a buscarla. Sabes que no tiene ningún sentido, pero nada de lo que ha pasado hasta entonces lo tiene. Vas. Y te vuelves sin nada por donde mismo has venido. Pero has ido, fuiste. Cometiste la tontería de buscarla, la tontería que llevabas tiempo queriendo y necesitando hacer. A veces necesitas ese tipo de cosas, como para demostrarte que estás tan loco como muchos creen. Lo intentaste, y te das una palmada invisible en la espalda. Lo intentaste, y te vas a casa, a pensar en todas las locuras y estupideces que te gustaría hacer por ella.

27 de noviembre

Será para siempre,

amor, será sin ti.

Ya no más tú.

Madrugar, qué

triste rutina,

tan duro pensar

que ya no estás.

No más saludos,

no más, ya nada

de ti. Ahora

quién será.

Ahora sin ti,

si nada.

No todo, la nada,

y para siempre,

qué frío,

sabíamos

que llegaría el invierno. 

Qué frío.

De pesar mis manos

tiritan, como 

fulgores del cielo,

como llamas,

brasas extintas

que se consumen

ausentes,

de ausencia se 

agitan y me duelen.

¡Qué frío, amor,

qué frío!

Nunca pensé

verte ir tan

pronto,

qué duro,

sonrisa de azúcar,

este veintisiete

de noviembre.

Verde

¡Baila, florecilla, baila!

como los pétalos

mecidos por el viento.

¡Baila sonrisa blanca

que a mí me gusta

cuando bailas!

Qué linda, florecilla,

yo me enamoro

de tu fiesta de colores.

Ninfa verde,

de tierra, de hojas,

y de menta;

cómo me gustas

cuando bailas.

Mañana estaré

aquí otra vez aunque

ya nada importe,

pero será otro día mañana

y yo, ensueño de jade,

 tendré ganas de volver a verte.

Si no existieras...

No sé,

tal vez si no existieras

el mundo sería distinto.

Tal vez,

la primavera no fuese verde,

y la nieve no fuese blanca.

Si no existieras,

el cielo sería extraño,

yo amaría

a cualquier mujer mundana

y tú no serías más

que un rayo de luz

en la nada.

Más imperfecto,

tal vez,

 el mundo opaco sin brillo,

tú no serías Musa;

y quizás,

si tú no existieras,

no hubiese alba.